Mis pensamientos y algo más

Desde la distancia

2010-04-28T13:39:00.001-07:00

Desde esta distancia que me anima a tenerte entre mis brazos y arrullar tus abrazos como antes, desde este tiempo infinito que nos separa, decido escribirte...
Cada momento compartido hace que mi pasado aflore en un presente impalpable.
Cada rincón de tu casa que ya no es más mía, se hace un mundo en mi mente.
Cada planta que has dejado morir en una sentencia triste de ausencias y de miedos.
El cuarto, la mesa, los vasos, las arcillas con que construíamos cada día.
El sueño, las risas, las lágrimas, los gritos, los silencios, las caricias, los temores, las vueltas de esta vida, que nos hace recordar cada detalle.
En esta distancia que se acorta con hilos de llamadas, de conexiones tenues, de largas charlas virtuales, estamos a veces tristes, a veces alegres, a veces soñadoras, y otras histéricas e incomprendidas.
Quiero decirte, lo que antes por ahí no comprendiste y deseo recordarlo para que yo no lo olvide en esta distancia, que te amo, con todas las fuerzas, con todo mi ser y que me devora tu miedo, tu inconstancia. Y siento las manos atadas, heladas por esta distancia, que a veces me parece infinita, quisiera surcar ese mar, ese océano que se abre para no cerrar jamás el camino de una hacia la otra.
Déjame entrar en ese laberinto de tu alma para poder curarlo, que no tienes prisa, que no hay necesidad de ahogos, que la vida se encarga de poner en su lugar los objetos perdidos...

Haití por Eduardo Galeano

2010-01-26T00:41:00.000-08:00

Haití
por EDUARDO GALEANO

La democracia haitiana nació hace un ratito. En su breve tiempo de vida, esta criatura hambrienta y enferma no ha recibido más que bofetadas. Estaba recién nacida, en los días de fiesta de 1991, cuando fue asesinada por el cuartelazo del general Raoul Cedras. Tres años más tarde, resucitó.

Después de haber puesto y sacado a tantos dictadores militares, Estados Unidos sacó y puso al presidente Jean-Bertrand Aristides, que había sido el primer gobernante electo por voto popular en toda la historia de Haití y que había tenido la loca ocurrencia de querer un país menos injusto.

El voto y el veto

Para borrar las huellas de la participación estadounidense en la dictadura carnicera del general Cedras, los infantes de marina se llevaron 160 mil páginas de los archivos secretos. Aristides regresó encadenado.
Le dieron permiso para recuperar el gobierno, pero le prohibieron el poder. Su sucesor, René Préval, obtuvo casi el 90 por ciento de los votos. Pero, más poder que Préval tiene cualquier mandón de cuarta categoría del Fondo Monetario o del Banco Mundial, aunque el pueblo haitiano no lo haya elegido ni con un voto siquiera.

Más que el voto, puede el veto. Veto a las reformas: cada vez que Préval, o alguno de sus ministros, pide créditos internacionales para dar pan a los hambrientos, letras a los analfabetos o tierra a los campesinos, no recibe respuesta, o le contestan ordenándole: -Recite la lección.
Y como el gobierno haitiano no termina de aprender que hay que desmantelar los pocos servicios públicos que quedan, últimos pobres amparos para uno de los pueblos más desamparados del mundo, los profesores dan por perdido el examen.
La coartada demográfica

A fines del año pasado cuatro diputados alemanes visitaron Haití. No bien llegaron, la miseria del pueblo les golpeó los ojos. Entonces el embajador de Alemania les explicó, en Port-au-Prince, cuál es
el problema: -Este es un país superpoblado, dijo.. La mujer haitiana siempre quiere, y el hombre haitiano siempre puede. Y se rió. Los diputados callaron.

Esa noche, uno de ellos, Winfried Wolf, consultó las cifras. Y comprobó que Haití es, con El Salvador, el país más superpoblado de las Américas, pero está tan superpoblado como Alemania: tiene casi la misma cantidad de habitantes por kilómetro cuadrado.

En sus días en Haití, el diputado Wolf no sólo fue golpeado por la miseria: también fue deslumbrado por la capacidad de belleza de los pintores populares. Y llegó a la conclusión de que Haití está
superpoblado... de artistas.

En realidad, la coartada demográfica es más o menos reciente. Hasta hace algunos años, las potencias occidentales hablaban más claro. La tradición racista Estados Unidos invadió Haití en 1915 y gobernó el país hasta 1934.

Se retiró cuando logró sus dos objetivos: cobrar las deudas del City Bank y derogar el artículo constitucional que prohibía vender plantaciones a los extranjeros.

Entonces Robert Lansing, secretario de Estado, justificó la larga y feroz ocupación militar explicando que la raza negra es incapaz de gobernarse a sí misma, que tiene "una tendencia inherente a la vida
salvaje y una incapacidad física de civilización".
Uno de los responsables de la invasión, William Philips, había incubado tiempo antes la sagaz idea: "Este es un pueblo inferior, incapaz de conservar la civilización que habían dejado los franceses".

Haití había sido la perla de la corona, la colonia más rica de Francia: una gran plantación de azúcar, con mano de obra esclava.

En "El espíritu de las Leyes", Montesquieu lo había explicado sin pelos en la lengua: "El azúcar sería demasiado caro si no trabajaran los esclavos en su producción. Dichos esclavos son negros desde los pies hasta la cabeza y tienen la nariz tan aplastada que es casi imposible tenerles lástima. Resulta impensable que Dios, que es un ser muy sabio, haya puesto un alma, y sobre todo un alma buena, en un cuerpo enteramente negro".

En cambio, Dios había puesto un látigo en la mano del mayoral. Los esclavos no se distinguían por su voluntad de trabajo. Los negros eran esclavos por naturaleza y vagos también por naturaleza, y la
naturaleza, cómplice del orden social, era obra de Dios: el esclavo debía servir al amo y el amo debía castigar al esclavo, que no mostraba el menor entusiasmo a la hora de cumplir con el designio divino.
Karl von Linneo, contemporáneo de Montesquieu, había retratado al negro con precisión científica: "Vagabundo, perezoso, negligente, indolente y de costumbres disolutas"
Más generosamente, otro contemporáneo, David Hume, había comprobado que el negro "puede desarrollar ciertas habilidades humanas, como el loro que habla algunas palabras".

La humillación imperdonable.

En 1803 los negros de Haití propinaron tremenda paliza a las tropas de Napoleón Bonaparte, y Europa no perdonó jamás esta humillación infligida a la raza blanca.

Haití fue el primer país libre de las Américas.

Estados Unidos había conquistado antes su independencia, pero tenía medio millón de esclavos trabajando en las plantaciones de algodón y de tabaco.

Jefferson, que era dueño de esclavos, decía que todos los hombres son iguales, pero también decía que los negros han sido, son y serán inferiores.
La bandera de los libres se alzó sobre las ruinas. La tierra haitiana había sido devastada por el monocultivo del azúcar y arrasada por las calamidades de la guerra contra Francia, y una tercera parte de la población había caído en el combate.
Entonces empezó el bloqueo. La nación recién nacida fue condenada a la soledad. Nadie le compraba, nadie le vendía, nadie la reconocía. El delito de la dignidad Ni siquiera Simón Bolívar, que tan valiente supo ser, tuvo el coraje de firmar el reconocimiento diplomático del país negro.

Bolívar había podido reiniciar su lucha por la independencia americana, cuando ya España lo había derrotado, gracias al apoyo de Haití.
El gobierno haitiano le había entregado siete naves y muchas armas y soldados, con la única condición de que Bolívar liberara a los esclavos, una idea que al Libertador no se le había ocurrido. Bolívar cumplió con este compromiso, pero después de su victoria, cuando ya gobernaba la Gran Colombia, dio la espalda al país que lo había salvado.
Y cuando convocó a las naciones americanas a la reunión de Panamá, no invitó a Haití pero invitó a Inglaterra.
Estados Unidos reconoció a Haití recién sesenta años después del fin de la guerra de independencia, mientras Etienne Serres, un genio francés de la anatomía, descubría en París que los negros son primitivos porque tienen poca distancia entre el ombligo y el pene.

Para entonces, Haití ya estaba en manos de carniceras dictaduras militares, que destinaban los famélicos recursos del país al pago de la deuda francesa: Europa había impuesto a Haití la obligación de pagar a Francia una indemnización gigantesca, a modo de perdón por haber cometido el delitode la dignidad.

LA HISTORIA DEL ACOSO CONTRA HAITÍ, QUE EN NUESTROS DÍAS TIENE DIMENSIONES DE TRAGEDIA, ES TAMBIÉN UNA HISTORIA DEL RACISMO EN LA CIVILIZACIÓN OCCIDENTAL.

Eduardo Galeano

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Adios..

2009-11-06T11:21:00.000-08:00

Adiós, mañana quizás te vuelva a ver,
quizás,
pero cuando se dice adiós, ese quizás puede hacerse nunca.

Adiós es una especie de muerte lenta, silenciosa,
haciendo que el tiempo que sigue sea triste, oscuro...
Adiós, se me revuelca esta palabra en el corazón,
apuñalando sus flancos.
Poniendo sus espinas en mi sangre
haciendo que el futuro sea turbio, sin sentido.

Dominada mi alma por el miedo,
no reacciona,
no es capaz de sacarse el velo que la cubre.

Adiós, en este momento, duele, y en un futuro, dolerá más.
Adiós, quizás me encuentres en algun rincón de tu presente.
Dejando el pasado en otro rincón discreto.

Adiós, todas las manos se mecen y acarician el aire,
haciendo que su brisa llegue lejos, bien lejos.

Adiós, ahuyento de mí el llanto,
no quiero llorar, es mi premisa,
pero una lágrima rebelde sale,
cae de prisa.

Adiós, algún día comprenderás..
Algún día sabrás el por qué de esta palabra.

Cinco letras y un infinito dolor......

Carmen. 06-11-09 Todos los derechos reservados.

La envidia encubierta. Diálogos en el espejo.

2009-10-13T23:49:00.000-07:00

Quizás mañana seas tú la que sientas esta desesperación por que no se sigan distorsionando los hechos, quizás mañana seas tú la despreciada, la vapuleada por su propia familia...
Pasaron dos años y no se termina, no hay un fin a esta envidia..
Envidia sí, a que yo tomé el toro por las astas, hice que ese toro se rindiera a mis deseos. Tú no lo has podido hacer no sé por qué motivo o qué interno interés te ha hecho quedar estática. Pero yo lo pude hacer y me siento libre!!!!
Cosa que tú no eres, libre! libre de pensamiento y de obra, libre de verdad pues hice lo que el corazón me ha mandado y sé que el mío es un buen consejero...
Luego de dos años, sigues como si te hubiera tocado en el rincón más recóndito de tu corazón (si lo tienes), cómo si te hubiera sacado algún amante platónico.
Me da vergüenza que "seas familia", yo no quiero esa familia, yo quería aquella que me hiciera sentir en casa, que me respetara como yo la respeté. Pero no lo has querido, solo te movió el sentimiento de envidia, de hacer de mi historia, tu jugosa historia, poner en mi boca lo que jamás dije, o lo que jamás hice...
Quizás quieres que me vaya pero no, estás equivocada, pues las dos venimos de un lugar donde los desafios son hermosos, y mi desafío es ser feliz y no permitiré jamás que mi desafío sea empañado por alguien de tan baja estatura, de tan poca mente, de tan bajos instintos, yo estoy en esta tierra para algo más sublime, enaltecer mi alma, mi vida, y lo estoy logrando, con pequeñas cosas, que para mí son grandes.
Me queda recomendarte que tomes "tu toro por las astas" y te mires al "espejo de tu vida", y preguntes qué hice yo por mí? cada uno se debe mirar en el espejo que tenemos en casa. Arreglar nuestras arrugas, nuestros pliegues, disponerlos para ser felices. Por lo que veo Tú no lo eres... (diálogos en el espejo)

Encuentro

2009-07-24T08:02:00.001-07:00

A esta altura de la vida, me sorprendo!!
Si, pensaba que al encontrarme contigo tendría otra reacción! Pero no, el alma se me encogió de tal manera que no pude más que sentirme floja como si fuera lo más natural del mundo encontrarte y preguntar como estabas. Vos no querías hablar conmigo, me lo expresaste también timidamente como no queriendolo decir. Son esos momentos en que el tiempo se detiene un instante y parece que los minutos son tan largos que te dan tiempo a reposar en que decirle al otro. Fisicamente sólo fueron segundos en realidad pero en mi interior fueron siglos de tranquilidad. Sé que te incomodé, se que realmente te encontré desarmada, sin el ímpetu que querías tener. Pero me salió del alma, sabiendo de quien venís, de quien sos hija. De mi otra parte, de mi complemento, de la persona que aún teniendo sus tristezas, me comprende y está conmigo. Jamás te haría daño, jamás lo quise.
Si te hice daño, perdón, si te hice perder algo de tu vida anterior, perdón. Está en vos ahora perdonar al ser que te hizo, al ser que te acompañó siempre. Al ser que ahora ha tenido la flaqueza de no poder decirte la verdad tan dolorosa, y vos tomás revancha y le hacés sufrir el más intenso e interminable castigo. Sé que no soy quien para hablarte en estos términos, pero siento la tristeza inmensa de quien está a mi lado. Veo en su mirada como se transforma cuando habla de ustedes, de lo mucho que los quiere, y recuerda la frase hiriente, "mi padre ha muerto" en una sentencia que algún día, creo yo, se te vendrá en contra. Tu padre no ha muerto, tu padre está en esta vida, haciendo lo imposible por hablar con ustedes, por sentirlos cerca, por darles un abrazo y decirles cuanto los quiere.

El intruso

2009-07-24T07:54:00.000-07:00

La sencillez de todos los movimientos pasaba a ser cada vez más tediosa, formando una atmósfera crítica.
Quizás sus pasos cadenciosos no eran tales y solo eran el producto de una cojera crónica. Se adelantaba desde el horizonte y sus formas eran cada vez más nítidas.
Si en ese momento cayera un chaparrón su silueta se dividiría y distorsionaría su contorno. Debajo de su chaqueta respiraba dificultosamente y se esforzaba en no parecer tan fatigado, pero el sonido que exhalaba era de llamarse agitación.
Tras recorrer todo el camino tortuoso que lo llevaba a su nueva casa, la que había comprado con tanta ilusión, sus pasos eran más fuertes, más seguros, pues pretendía llegar rápidamente a ella.
En el tiempo que tuvo que dejar la otra casa, todo parecía despedirse. El barrio, los vecinos, aún los árboles que rodeaban la calle.
Hacía ya largo tiempo que estaba en ese lugar, quizás unos treinta años, los que transcurrieron con la mayor felicidad. En esa casa comenzó su vida de casado, allí crió a sus hijos, y luego devino el final, cuando se enteró que su mujer estaba muy enferma. Se desesperó, no tenía con qué afrontar los gastos que se le venían encima como un torrente. Tuvo que vender algunas de sus posesiones, entre ellas un hermoso automóvil de los años 30 que tenía como reliquia. Hasta que ya no hubo más que vender y tuvo que recurrir a la venta de la casa. Ella era amplia y acogedora, tenía un enorme jardín y muchos árboles a su alrededor. Mientras tanto, su esposa, Margarita, cada vez estaba peor. Su salud ya pendía de un hilo, y ese hilo un día de primavera se rompió.. Y quedó solo, con sus deudas, sin sus hijos, pues estos habían partido para el extranjero en busca de mejores oportunidades.
También apareció quien le compró la casa, y pudo entonces pagar todo lo que debía, y comprarse esta más pequeña, en los suburbios de la ciudad. El barrio era bastante pobre.
Le esperaban tiempos difíciles de adaptación que quizás no podría lograr a estos años, pues ya rondaba los setenta.
Y ahí estaba de pie junto a la puerta, casi sin animarse a abrirla, como sintiéndose intruso...

La muerte cíclica

2009-07-24T07:52:00.001-07:00

La muerte cíclica es aquella que se instala en nuestros corazones, va surgiendo lentamente, llega al climax y desaparece. Se podría explicar con un ejemplo, es así cuando nuestro sentido se apodera de todo nuestro ser creando una apoplejía virtual. Esa invasión nos devora las neuronas hasta tal punto que todo aquello que nos rodea desaparece de nuestra vista. Luego de un tiempo, se disipa esa sensación de opresión y vuelve a sus cabales el raciocinio, pero en este punto todo ha sido en vano, aquella sensación ha menoscabado nuestro entendimiento, a tal punto que no somos capaces de recuperar toda nuestra capacidad. Y así seguimos con nuestra vida, viviendo muertes pequeñas, que hacen que llegue la verdadera muerte, cuando menos lo pensamos, es decir ya nuestro pensamiento está en un estado de inercia tal que solo vivimos por vivir..

El vaso

2009-07-23T13:28:00.000-07:00

Todos en algún momento desperdiciamos nuestra vida.
Era joven sólo 20 años, tenía educación, y hacía lo que le gustaba, pero..
Su mente tan poderosa crispaba sus nervios pensando cosas que podían suceder, el futuro agobiaba su presente de tal manera que en realidad ese presente se evaporaba antes de existir.
Creía que había sido abandonada, que tendría alguna enfermedad, su pesimismo era tal que todo su ser emanaba negatividad.
Hasta que un día un movimiento hizo que su mente reflexionara. Dejó caer un vaso, sí solo con ese suceso, su mente se aclaró. ¿Qué estaba haciendo de su vida?
Tomó las riendas de su presente, dejó que el futuro fuera eso sólo futuro que todo fluyera como tenía que ser, y vivió!!
Todos en algún momento debemos tirar un vaso para darnos cuenta del lugar que estamos ocupando en este mundo. Somos únicos e irrepetibles, vivamos pues a pleno que no hay vuelta atrás, no hay replay....

2009-05-30T06:00:00.000-07:00

Seraphine Lois... detrás de un cuadro toda una historia...

2009-05-27T23:03:00.000-07:00

Hoy necesito mucha dulzura, caricias, mimos, pues hace 23 años que partió mi hija Sabrina. A dónde, no lo sé sólo me queda su recuerdo ya difuminado por los años.
Y en cada 28 de mayo se abre la herida y rezuma dolor.
Sé que ya no hay que llorar pero debe ser la vejez que me hace más sensible, y tengo la necesidad de recordarla.
Sepan disculpar mi recuerdo...

Recomponer tu alma

2009-05-20T11:44:00.001-07:00

Quisiera soplar tu alma para sacarte las telarañas que no la dejan en paz.
Moverla hasta que se reanime, vuelva en sí.
Inyectarle el optimismo que necesita para que pueda estar tranquila, sin sobresaltos.
Ponerle una bandita en las heridas y recomponerla.
Que sus gritos de dolor sean sonrisas,
que sus gotas de sangre sean diamantes
que toda ella sea un canto a la vida...

Al maestro

2009-05-20T10:59:00.000-07:00

Quizás la muerte ya te ha tocado con su mano fría
con su mano tétrica.
Quizás el sueño se conjugue con tu memoria
en un rapto de crueldad infinita.
Hoy tal vez encuentres tu pasado en los ojos cerrados,
llenos de lágrimas secas y ardientes.
Ha llegado el final de tu sendero,
pero dejaste en cada costado, miles de pensamientos
y versos.
Se transformarán en flores que darán semillas y
seguirán estando allí para siempre.
Al final de ese sendero está tu luz
iluminando la vida de muchos
que solitarios y sedientos de palabras
buscan tus letras.
Adiós Maestro, que el sol bendiga tu partida
que te acune en los brazos de lo eterno,
que sólo una vez ha existido tu esencia..

Homenaje al Maestro Mario Benedetti.

Argentinian Sex Symbol

2009-05-17T13:29:00.000-07:00

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El último día.

2009-05-13T23:20:00.000-07:00

Recuerda este día, el que ya no vendrá jamás, el que nunca se repetirá.
Hoy se te van los 51 y no volverán de nuevo hacia ti.
Hoy es el último día de ese año.
Mañana ya serán 52 y queda un año más por delante.
Mañana quizás todo cambie o no.
Todo se enmarañe más o se despliegue totalmente para que puedas resolver todos tus problemas.
Quizás en cada día venidero se vislumbre un camino más recto, con más luces y menos escondrijos.
Quizás mañana comience el verdadero plan que tienen para ti.
Quizás, tal vez... pero hoy disfruta de este último día como si fuera realmente el último de tu vida..
Felices los que podemos cumplir años, a los que la vida a pesar de todo nos ha sonreído con una sonrisa tenue quizás pero hemos visto esa sonrisa..
Felices los que hemos llegado hasta estos años, sin tantos tropiezos, con salud y con alegría.
Felices los que tienen a su alrededor alguien que recuerde que has nacido tal día o que has vivido en tal tiempo.
Cuando todo termine, quedará en el camino alguna estela que indique que has existido.
Dejarás en alguien una huella imborrable, por ello vive con alegría dándole a los demás un poco de ella.
Disfruta de este día, y disfruta los venideros....

Tiempos

2009-05-13T10:59:00.000-07:00

Percibe esto,
quizás necesites que apoye mi mano en tu mano,
pero no,
déjate llevar por mi energía,
suave, blanca, cálida,
Quédate así,
quieto,
callado,
cierra los ojos y siente
rescata de tu interior el sentir más profundo.
Respira imaginando tus pulmones llenos de aire,
insufla dentro de tu cuerpo más energía,
y espera.
Un momento,
sientes el universo que ha entrado en ti,
sediento de tu sangre,
de tu savia,
aliméntalo con ella,
Tiempos de quietud
tiempos de vida.

el derecho de uno y el derecho de otros

2009-02-20T03:55:00.000-08:00

Siempre me han dicho que el derecho de uno termina cuando comienza el derecho de los demás. Pero quien repara el derecho de las cigüeñas de cuatrovientos, el barrio donde vivo?
Hace dos años que llegué a esta ciudad, Ponferrada, y lo que me asombró es que en casi todas las cúpulas de las iglesias había un nido de cigüeña, luego aparecieron las cigüeñas al final del invierno merodeando por esos nidos que habían dejado el año anterior.
Aquí en Cuatrovientos un barrio de las afueras de la ciudad, hay una iglesia la de San José Obrero, que también tenía su nido. Al cura de la parroquia no se le ocurrió mejor idea que hacer toda la fachada y los techos de la construcción, además de sacar la música que comenzaba con un ave maría y luego seguía con la alborada de Veiga que es preciosa.
Por supuesto que le sacó el lugar al nido poniendo en el medio del techo una pequeña alzada con una cruz en el medio que no tiene ningún significado pues adentro no hay nada. En fin que las dos cigüeñas que ya estan merodeando, no encuentran su lugar, el lugar para anidar y van volando entre golpeteos de sus picos sin ton ni son y así pasan los días, los días de su apareo. La cosa es tiene derecho el cura a desalojar a estas aves que son especie protegida ninguno de sus feligreses, cuidadosos de la ley de Dios, ha reparado en esa atrocidad. Ahora sería justo que las dos cigüeñas se posen en ese campanario que no es tal y lo derriben así quedaría equilibrada la puja.

Amantes vivos..

2009-02-10T02:45:00.001-08:00

Jugos salvajes, riegan el lecho, Las sábanas son el sostén de los ardores, de las batallas. Batallas encendidas por miles de antorchas, tenues pero calientes, calientes y cercanas. Juegos dirigidos por cientos de candelas, cientos de deseos contenidos. Juicios inspirados en sentencias de antiguas sesiones amatorias. Castigos infringidos sin dolor, solo con ganas. Brisas suaves y perfumadas, embriagantes vahos de flores en celo. Crispado el silencio con vagidos, suspiros, pequeños gritos en el aire. Calores incontrolables, sudores que en perlas van cayendo, rodando por las pieles encendidas, Y luego la calma, lo que precede a la tempestad. Barcos encallados en la arena, el respirar más lento. El sueño que aparece, después de las batallas que no son guerras. El descanso profundo de todo aquello que se crispó anteriormente. Descanso del guerrero y la guerrera, del compañero y compañera, de los amantes vivos….

Aires de invierno

2009-01-20T01:18:00.000-08:00

Las golondrinas todavía no se han ido, juegan mil veces por los cielos de la ciudad.

Buscan un refugio para sus plumas. Y gritan toda las tardes entre los árboles. No se han ido y ya el invierno arrecia. No han comenzado su viaje y ¿cuál será el motivo? Quizás decidan no hacerlo más, quizás las golondrinas no emigren jamás…

2008-12-30T04:24:00.000-08:00

FELIZ 2009 PARA TODOS QUE SEA EL MEJOR AÑO DE NUESTRAS VIDAS!!!

Encuentros

2008-12-29T05:08:00.000-08:00

La navidad que nos sorprende!

2008-12-19T09:29:00.000-08:00

A pocos días de la Navidad, quisiera saludar a todos aquellos excluídos, a los que tenemos cerca y no vemos por formar parte del paisaje de las ciudades, sean grandes o pequeñas. A los que tienen su cena navideña entre cartones y suciedad. A los que por estar en el lugar equivocado y en el momento equivocado tienen como luces de su árbol las luces de los misiles y bombas. A los que están tan solos que brindan con su sombra por un año que viene con alguna compañía, a los que tienen como única compañía su perro fiel e incondicional. A todos aquellos que la crisis no les toca pues hace muchísimo tiempo que están en crisis y no viene nadie a rescatarlos. A todos aquellos que no tienen un regalo ni siquiera una caricia o una sonrisa navideña, ni un saludo electrónico ni escrito. También quiero saludar a todos nosotros que tenemos un turrón, un árbol, un cariño o una mirada que nos acaricia el alma. A todos señores FELIZ NAVIDAD y que el próximo año sea mejor para todos y se calme un poco toda esta lokura (sí que es tan fuerte que tiene que escribirse con k).

Jardín

2008-12-08T10:30:00.000-08:00

Rodeada de escarabajos amorfos e inseguros, anodinos, pérfidos. creces en un jardín de flores de papel. Tus lágrimas las riegan y se vuelven descoloridas, pútridas y enfermas, sumidas en una tristeza vil. Desdén de relaciones inconclusas pululando entre esas flores, haciendo que sus pétalos te rocen y así tu también te vuelves descolorida y enferma.

La novia constante

2008-11-27T11:08:00.000-08:00

Cada invierno la montaña se transforma en novia,
novia silente, sombria, fria,
la niebla es su tul y la nieve su vestido.
El viento le corre el velo, para verle los ojitos,
ella insiste en descorrerlo y tenerlos escondidos.
Y cuando llegue el verano, mostrará todo verdor,
se mostrará sin su velo, sin su vestido de novia,
en ella crecerán flores para enamorar al sol.
Es la montaña la novia que muestra todas sus caras
y en cada una una perla bajando por sus cascadas..

Amparo

2008-11-27T10:46:00.000-08:00

Y Amparo escribe,
rodeada de piedras y de flores
creciendo su interior de gris y oro,
rozando la frialdad de los peldaños,
crispando los cristales níveos.
Y Amparo escribe,
su mano rezando el abecedario
buscando mil palabras,
mil versos escondidos.
Y Amparo escribe,
sintiendo el frío encendido de la mañana,
el atardecer amarillo y niño
y en ese devenir de los renglones
y en ese clamor de sencillez,
muestra al mundo,
la calidez de sus emociones..

Ponferrada, noviembre 2007.

Miércoles de ceniza.

2008-11-17T03:47:00.000-08:00

Te transformas en cenizas, cuando mi mirada está en otra parte, cuando evito ver tus ojos que con solo pestañear me convencerían de que no puedo enojarme contigo. Y entonces tu piel se vuelve gris y tus manos trémulas, no atinan a tocarme o darse en retirada. Ayer ví esas cenizas hacerse carne, tus dedos, tus ojos eran grises sin el brillo que me enamoró.
Qué hizo que surgiera el enojo? al final ni lo recuerdo, sólo con verte así tan gris, tan triste reconocí que me había equivocado, que en realidad te amo, te amo más que antes, pues vi tu tristeza magnificada por ese color, ese vestigio de un volcán apagado que vuelve alguna vez a estallar. Te pido perdón por ese rencor ridículo que no aportó nada, solo discusión de miércoles, miércoles de ceniza.

El submundo nocturno

2008-11-09T04:09:00.000-08:00

Cuanta soledad que hay en la noche! Todo el silencio ocupado por ruido, sin ton ni son, gritos, y risotadas, dándole más ambiente grotesco a los ambientes grotescos. La noche, donde las almas solitarias creen que no están tan solas, que el tumulto de gentes y las luces bamboleantes, dan compañía. La soledad de los seres tristes, haciéndo creer a sus almas que no son tanto...
Me ha tocado conocer en esta ciudad mucha gente. Yo creía que por estar en el primer mundo, no habría tanta soledad pero no es verdad, la hay y no sé si más que en el tercer mundo, esto de primero y tercero me hace pensar dónde está el segundo? Lo hemos perdido también en algun giro de la tierra? se ha caído del planeta. Bueno siguiendo con lo que estaba, ese primer mundo también está solo... y busca en la noche, compañía. Une las manos de sus almas cual sesión de espiritismo, esperando que el llamado del más allá, sea real. Es esa cofradía sórdida y llena de humo, de elixires profanos y fuertes un ejemplo de que el mayor mal de esta época es eso, la soledad a pesar de estar en compañía.....

Sí señores!!!!!

2008-10-30T13:10:00.000-07:00

Si se ha confirmado, el perro Diógenes tiene peluca!!!!! Por si había duda que todo en él es ficticio...le vi las tiritas en la nuca!!!!!Qué moderno el perro con peluca.. faldero él, mostrando su tos por toda la ciudad, y dirigiendo miradas desdeñosas a todo el que se le atraviesa en el camino... Tengan cuidado señores, que puede atacar cuando menos se lo esperen, esbozando una sonrisa que no es tal, te hinca el único diente intacto y te envenena cual cobra endemoniada...

diogenes y el linyera made in Ponferrada

2008-10-29T12:33:00.000-07:00

Hay en esta ciudad dos personajes, dos seres que me recuerdan al perro Diógenes y el linyera, siempre juntos, siempre uno hablando mal del otro para ver si el interlocutor cáe y comienza a hablar mal también, así luego irá con la noticia de lo que habló... y así sucesivamente. Uno pertenece a la política, otro a lo más encumbrado del arrabal, sí señores acá también tenemos la flor del arrabal!!!!! con titulo nobliliario y todo!!! Qué diría nuestro Carlos Gardel!!! Margarita usted si que es fina!!!
Sí a esta altura ya no sé quién es quién porque se mimetizan, son iguales aunque no quieran serlo...
Aunque uno sea alto y el otro no, sus rubios cabellos que no son tales, sus joyas que no son tales, en fin que todo es ficticio son dos seres caricaturescos, salidos de un comic berreta. En fin señores, que vine a las españas para ver el primer mundo y acá también hay gente salida de los caños!!!!

El nacimiento de Amalia

2008-10-27T13:39:00.000-07:00

Ayer deseaba inventar un personaje para una historia y comencé queriéndole poner el nombre. Nombres de mujer pensé en varios, ¿pero porqué no ponerle el que me gustaría haber tenido yo?, y aquí me veo preguntándome y repreguntándome qué nombre me hubiese gustado tener pero no sé cual elegir... Ninguno más que el mío me identifican... Pero hoy me dieron uno que parece ser interesante... Amalia. Y Amalia será a partir de hoy mi personaje...

El color de los minutos

2008-10-23T02:53:00.000-07:00

Los minutos existen en nuestras vidas dando a ellas el ritmo cadencioso, acompasado. Pero todavía
no se les vé el color. El color de cada uno es distinto, el minuto del rojo, cuando la ira nos invade. El minuto verde cuando la calma llega a nosotros. El minuto negro cuando la tristeza y desesperanza está en nuestros corazones. El blanco cuando vemos la luz a nuestros problemas, es decir que el arco iris nos visita en todo momento. Está en nosotros darle el color que nos convenga.

Dejarse llevar

2008-10-11T03:52:00.000-07:00

Me he dejado llevar por emociones encontradas y he llegado a la conclusión que he acertado en todas ellas. Me dejé arrastrar por la vorágine de la vida, llevando mi alma al más extremo de los límites y ahora veo la realidad gracias a ello. Dejar que fluya el camino que nos tienen reservado, el camino marcado por un halo de intriga y sorpresa, pero a la vez signado por lo exacto, lo puntual. En ese camino conocí gentes que hicieron una muesca en mi corazón tal como hacen los presos en la pared de su celda. Otros pasaron sin pena ni gloria ni siquiera me acuerdo de sus nombres... pero los que me marcaron estarán en ese rincón de mi alma toda mi vida.. Agradezco a todos ellos de los que no voy a dar sus nombres para que no se sientan obligados a retribuir las gentilezas, pero ellos saben quienes son.

Dejar de ser

2008-09-26T12:56:00.000-07:00

Es posible dejar de ser? Dejar todo lo que antes te movía, dejarlo a un lado? Es posible seguir creciendo hasta la muerte? O es la muerte el verdadero crecimiento? Es la vida el preludio del crecimiento infinito? Es el cuerpo una caja y por ello no nos deja crecer lo suficiente y es cuando nos desprendemos de él, el verdadero crecimiento?

Por tí

2008-09-20T02:53:00.000-07:00

Sin tí no hay nada, nada que me contenga, nada que me haga volar. Sin esa sonrisa, sin esas caricias, sin la mano aplacadora de miedos. Gracias a tí estoy aquí en este mundo áspero y candente, tumultuoso y ácido. En este mundillo lleno de seres infelices que hacen que los demás también lo sean, envidiosos de la salud mental, del saber amar y del saber recibir una caricia.
Seres envenenados por la soberbia y el poder, por sus agónicas palabras, por creerse más que los demás, por la falta de respeto, la sinrazón de sus pasos. Gracias a ti sobrevivo, ante todo el bombardeo de fuerte metralla, todos los cuchicheos, todos los movimientos macabros para sacarme de la escena. Por tí sigo aquí, por tí sigo...

El reloj

2008-09-09T09:58:00.001-07:00

En un rincón marcando las horas muertas, en un rincón esperando que el pasado sea presente, que el brillo vuelva y haga mecer el péndulo. En ese ríncón , en esa esquina del espacio, buscando su tic tac, entre las telarañas de la vida, está este reloj.

Reloj que otrora fuera traído en la espalda del dueño de casa, a pedido de su mujer... hace tanto tiempo ya quizas unos ochenta años..... y ahí está esperando ser cargado por alguien que quiera darle la sorpresa a su amada.... que quiera contar los días nuevos, los momentos mágicos de amor y cariño, los minutos largos de los sinsabores, las horas cortas de las alegrías... y ahí espera sabiéndose lujoso, hermoso e imponente, guardando su belleza detrás de su péndulo, detrás de su carrillón .... Espera como todo lo pasado, ser nuevamente querido...

El mar, la gente, las aguas, los torrentes....

2008-08-26T13:03:00.000-07:00

El mar de gentes se ha mostrado cruel y lleno de venganzas, de arpones clavados en el corazón de los más incautos.
La ingratitud sin reservas, lista para servir en fuente de plata, reluciente como espejo diamantino.
La soberbia cruel, ver al otro desde el peldaño de arriba, acusando al de abajo, sin atinar al verdadero sentimiento, a la cristalina y relampagueante sed de amar...
Este mar de gentes, olas oscuras y furiosas, haciendo de lo más cobarde de la indiferencia, su agua, su espuma y su sedimento.
A este mar dirijo mis letras ya que mi palabra sería diluída como un terrón de azucar en el agua, piensen en lo interno de sus vidas...
Vidas que no han sido para nada vividas, solo fueron fluyendo en ese torrente de barro y piedras que lleva el alúd.. alúd que jamás ha sido traslúcido, ni fresco.

Las escondidas de los duendes

2008-08-14T13:52:00.000-07:00

Entre idas y venidas, los hemos encontrado. En esta ciudad, tan pequeña, hemos vuelto a ver sus siluetas, sus vestimentas raras, sus cabellos.. En esta ciudad tan pequeña, tan redonda, tan perfecta. Y ya van dos días seguidos, dos momentos inconclusos, dos tiempos distintos, en el que nosotros vamos y ustedes vienen. Donde nosotros venimos y ustedes van...

En este juego de las escondidas, en el que cada uno de nosotros siente distinto, en que las ansiedades son diferentes, ganamos todos, ustedes al encontrarnos y nosotros al verlos de nuevo. Aunque sus caras dibujen incomprensión y desagrado, aunque sus gestos sean adustos, estamos contentos pués nos hemos enfrentado a la realidad, que existen, que están ahí para recordarnos que no estamos solos.

En este bosque encantado, lleno de seres extraños, de sudorosos árboles, de cansadas aves, estamos todos, ustedes y nosotros. Nosotros con la exaltación de nuestros sentimientos, ustedes con la indiferencia de la curiosidad....

Las ratas de las ciudades.

2008-07-23T05:55:00.000-07:00

Existen en todas las ciudades, sean grandes o pequeñas, las ratas cuya peste va tocando todo lo que hay a su alrededor. Y no me refiero a las ratas que hay en las alcantarillas que las hay y muchas, sino a las otras, las de dos patas que caminan erguidas, sumidas en su orgullo de ser más que los otros. En esas que pululan cerca del dinero, de las posesiones, de la gente crédula. Hacen creer que son leales, legales, desenfadados, pero su fondo es de deslealtad, de ilegalidad, y de miseria.
Su ruin transitar por este mundo deja a diestra y siniestra cadáveres, de gentes sinceras, miedosas, y creyentes. Hacen su verso desde el púlpito de lo real, de lo que es así pero en realidad es asao.... jamás hablan con el corazón abierto sino con los ojos bajos escondidos en el rostro inerte. Se multiplican como ratas, se transforman en ratas, comen como las ratas, caminan como las ratas y viven como las ratas. ¿Vendrá algún día el flautista que las erradique? Espero poder ver alguna de ellas idiotizada siguiendo a algún encantador que las lleve lejos de la gente que quiere vivir en paz.

El hombre de los relojes

2008-07-21T13:07:00.000-07:00

El hombre que vive en la colina cerca de las colmenas humanas, cerca de los juegos de los niños. Ese hombre acude siempre a sus relojes, relojes de sol, relojes de cuarzo, relojes de tiempo perdido. Surcan su vida los minutos, segundos y cuartos, en punto y media,... y no le alcanza ninguno de ellos. Sudoroso exhala y bufa. Camina rápido, habla rápido, piensa rápido... vive rápido.... Sulfuroso su cuerpo, lleno de cafeína y descontrol. Sigue acallando las palabras lentas de los demás en un vertiginoso monólogo lleno de oquedades y vacios.
Sigue apabullando el pensamiento ajeno, con sus pensamientos eléctricos, y sin sentido.
El otro? quién es el otro? existen otros? Piensan otros? Ego ego ego, puro y duro.
Velocidad al vestirse, velocidad al desvestirse. Al comer remonta vuelo, al deglutir sigue su camino. Los relojes marcan su agonía, no quiere que pase el tiempo, el tiempo es algo que él no puede dominar ni con palabras, ni con pensamientos, ni con movimientos rápidos, cual mago o prestidigitador. El tiempo se escapa, se escurre entre las manos, entre los dedos rápidos. Este hombre señores vive en esta ciudad, lo he encontrado en este lugar tan lento, sobresale de los demás si quieren encontrarlo su castillo está en la colina, entre los juegos de los niños, en la tirolina, en las hamacas, en el lugar del conocimiento, búsquen a un ser rápido, agitado, despreciador de la vida, de la amistad sincera, de lo humano, de lo sencillo, de lo lógico, en fín allí lo verán, tendido entre sus relojes falsos, entre los papeles negros sin ley....

Dia de la Independencia

2008-07-09T00:26:00.000-07:00

Hoy es el día en el que se celebra la independencia de Argentina, fue el 9 de julio de 1816, y me duele. Me duele en el alma ver como en mi país siguen pasando las mismas cosas, que no hemos madurado. Se siguen defendiendo las ideas con honda y piedras, con bombas molotov... poniendo carpas ridículas, estropeando lo que es de todos.. Veo con tristeza que la pobreza sigue creciendo, que la brecha entre los ricos y pobres cada vez es más grande. La clase media totalmente ahogada y asfixiada, agobiada por tanta desidia... En la distancia se hace más grande este sentimiento de impotencia, de ver que no se hace nada por salvar la independencia, por salvar las libertades. Es un país tan rico en geografía, paisajes y gente, es una lástima que no se pueda celebrar este cumpleaños en paz.

Los afiladores de cuchillos

2008-07-03T13:11:00.000-07:00

Dónde están aquellos afiladores ambulantes? En Buenos Aires todavía se puede oir aquel instrumento con el cual se anunciaban llamado siringa ver http://www.funjdiaz.net/museo/ficha.cfm?id=103 . Este sábado estando en Ponferrada escucho ese sonido tan familiar que me hizo recordar a mi niñez. Quedé unos minutos escuchando su música, y teniendo todavía la sensación de ser niña, abro la puerta de entrada, sigo el sonido tan ilusionada de encontrar aquel afilador que con su bicicleta con la rueda de atrás levantada, hacia rodar la piedra de afilar que tenía arriba del manubrio... Pero no!! lo que encontré me bajo rapidamente a la realidad, a este tiempo de modernidades, de todo en lata... es decir que la música celestial para mis oídos, la que me transportaba no era ni más ni menos que un cd. grabado que se repetía hasta el hartazgo, que el afilador había cambiado esa bicicleta tan artesanal por una camioneta de grandes dimensiones en cuyos costados lucía el nombre del artesano y su ocupación. En fin que me llevé un chasco tan grande como desilusionante.

Orgullo Gallego

2008-06-16T06:18:00.000-07:00

Dormido estaba este sentimiento de orgullo de ser de origen gallego, dormido en el rincón más profundo de mi corazón. Ahora aflora, se extiende y se irradia por los poros. La cultura gallega, el sentir de un pueblo luchador, por su historia y su lengua, me han hecho despertar de ese letargo. Mis padres son gallegos, que por circunstancias de la vida tuvieron que recalar en Argentina, tierra donde nací. Me crié entre gallegos pero mi adolescencia hizo que me hiciera indiferente a esta cultura. Luego en la madurez, encontré un grupo de gente que adoraba lo gallego y me asombré, interesandome nuevamente por mis raices. Hoy estoy residiendo en España cerca de Galicia, en el Bierzo, rodeada de sentir gallego, y sigo asombrada, de como un pueblo que ha sido vapuleado en cuanto a su cultura e idioma, lucha para que no muera ninguna de estas dos cosas. Esa lucha me ha hecho que amara más a Galicia. Mi materia pendiente es poder escribir en galego pero hasta ahora lo he logrado muy pobremente, me gustaría poder falarlo bien, como corresponde, respetando en toda su extensión la idiosincracia galega.
rositas. Ponferrada, 16 de junio de 2008

Carta de despedida ...

2008-06-10T12:27:00.000-07:00

Hoy encontré esta carta de despedida del escritor Gabriel García Márquez, muy emotiva y queria compartirla con ustedes. Ese trozo de vida Dios te lo concede poeta, con esas palabras alargas la esencia de tu alma!!

Si por un momento Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo. Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Dormiría poco, soñaría más. Entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen, escucharía cuando los demás hablan y ¡cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate!

Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma. Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, una canción de Serrat sería la serenata. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas y el encarnado beso de sus pétalos...

Dios mío si yo tuviera un trozo de vida... no dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero que la quiero. Convencería a cada hombre o mujer de que son mis favoritos y viviría enamorado del amor. A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse. A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez sino con el olvido.

Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres... he aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por vez primera, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre. He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas las cosas que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.

Siempre di lo que sientes y haz lo que piensas. Si supiera que hoy es última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al Señor para poder ser el guardián de tu alma. Si supiera que esta fuera la última vez que te vea salir por la puerta, te daría un abrazo, un beso y te llamaría de nuevo para darte más. Si supiera que ésta fuera la última vez que voy a oír tu voz, grabaría cada una de tus palabras para poder oírlas una y otra vez indefinidamente. Si supiera que estos son los últimos momentos que te veo, diría TE QUIERO y no asumiría tontamente que ya lo sabes.

Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidaré. El mañana no le está asegurado a nadie, joven o viejo. Hoy puede ser la última vez que veas a los que amas. Por eso no esperes más, hazlo hoy, ya que si el mañana nunca llega, seguramente lamentarás el día que no tomaste tiempo para una sonrisa, un abrazo, un beso y que estuviste muy ocupado para concederles un último deseo. Mantén a los que amas cerca de ti, diles al oído lo mucho que los necesites, quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles lo siento, perdóname, por favor, gracias y todas las palabras de amor que conoces.

Nadie te recordará por tus pensamientos secretos. Pide al Señor la fuerza y sabiduría para expresarlos. Demuestra a tus amigos cuánto te importan.

La creación de las flores.

2008-06-09T10:01:00.000-07:00

Flores sin pétalos hay en mi corazón
con sépalos encendidos con tallos sin espinas, sin volutas.
Colores tierra diseminados,
suavemente aterciopelados, esperando que tu mano se recueste en ellos.
No hay en los sépalos más que finisimos nervios, cálices generosos, surcos encendidos,
un viento seco los ha perseguido siempre, pero ellos estan erguidos, increíblemente crueles ante el paso del tiempo y de tus pasos. Sin excesos sin pesares, erguidos simplemente por la soberbia claridad de tus ojos...

El universo de lo oscuro.

2008-06-09T09:51:00.000-07:00

Oscuridad sagrada,
rota la aurora y desprendida su velo.
En esa oscura inmensidad me estiro y alcanzo las líneas
petreas. Millones de estelas, sin luz,
creando más oscuridad, sumiendo mi ser al abismo.
Miles de centellas sin un rumbo sin nada que sea perceptible a
todo aquellos seres.

2008-06-05T00:35:00.001-07:00

O río cando vai cheo leva carballos e follas, tamen podia levare as lenguas marmuradoras...
Rosiña, Rosiña, Rosa non regues máis a roseira que esta noite vai chover e rosa mollada non cheira...
Eso es para tí querida curmá.

Sabrina mi ángel custodio

2008-05-28T04:10:00.000-07:00

Hoy no puedo escribir nada sólo pondré esta foto. Los que me conocen sabrán qué significa.

2008-05-27T01:57:00.000-07:00

LA INFANCIA SIN FIN de Fernando Pessoa

Fernando Pessoa: poeta portugués (1888-1935). Ser solitario y reservado. En vida publicó solo una obra: Mensagem, que participó en un concurso literario sin fortuna. Sus obras más importantes son: El libro de desasosiego; Odas de Ricardo Reis; Poesías de Fernando Pessoa; Poesía de Álvaro de Campos.

El poeta es un creador que disfruta eternamente la infancia. De niño le fascinaba leer, escribir, aprender idiomas y crear otras vidas, actividades que continuó ejerciendo al convertirse en adulto, entonces concibió diversos poetas con un estilo personal a los que otorgó una biografía. Cada uno de estos individuos era caracterizado por un pensamiento y contingencias particulares; en esto consistieron los heterónimos, una sumatoria de disímiles personalidades, un universo de fragmentos heterogéneos. Lo llamativo es que su apellido Pessoa significa Persona en portgués que coincidencia...
En ese mundo existen cinco personalidades definidas: Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Álvaro de Campos, Bernardo Soares y el ortónimo Fernando Pessoa son seres independientes, con un pensamiento acabado y para quienes la infancia es uno de los principios activos del mundo.

"Recuerdo, sí, el que me parece haber sido mi primer heterónimo o, más bien, mi primer conocido inexistente –cierto Chevalier de Pas de mis seis años, a través del cual me escribía cartas a mí mismo".

En Pessoa opera la creencia de Wordsworth acerca de que el niño es el padre del hombre, de esta guisa, Ricardo Reis escribe:

No hay tristezas / ni alegrías / en nuestra vida. / Sepamos así, / sabios incautos, / no vivirla, // pero recorrerla, / tranquilos, plácidos, / teniendo a los niños / por maestros nuestros, / y con los ojos llenos / de Naturaleza..

Pessoa conservó en su vida y manifestó en su obra diversas cualidades de la infancia: la capacidad de conmoverse y sorprenderse con el mundo.

.Sé muy bien que en la infancia de toda la gente hubo/un jardín,/particular o público, o del vecino. /Sé muy bien que jugar a lo que nosotros jugáramos era el dueño del jardín./Y que la tristeza es de hoy.

El poeta concluye el poema Autopsicografía arrojando luz al imprescindible vínculo entre razón, emoción e inteligencia; la afectividad de Pessoa se amplifica y recorre un camino donde la sensibilidad hace crecer el entendimiento:

“Y así en los rieles/gira, dilatando la razón,/ese tren de cuerda/que se llama corazón”.

Este poema fue escrito por Pessoa bajo su heterónimo de Alberto Caeiro

El guardador de rebaños

VIII - Num Meio-Dia de Fim de Primavera

Num meio-dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque não era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas pelas estradas
Que vão em ranchos pela estradas
com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as cousas.
Aponta-me todas as cousas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou —
"Se é que ele as criou, do que duvido" —
"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansados de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
e eu levo-o ao colo para casa.
.............................................................................
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo um universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do sol
A variar os montes e os vales,
E a fazer doer nos olhos os muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
......................................................................
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
.....................................................................
Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam?

Hiedra de los valles

2008-05-26T08:04:00.000-07:00

Simple y grácil,
dinámica y antigua,
esa es tu estampa.
Con la levedad de tu aire
acaricias mi cara.
aldea verde y romántica,
me haces llegar a mi interior
con tu exterior de magia.
Dibujas en mi tus círculos,
tus cuadrados y tus planos,
en geometría dúctil y prolífera.
Recorro tu geografía,
y le dás vida a mi alma.
Sigo rondando tus calles
y en cada rincón hay un sueño,
sueño de antepasados empeñados
en que te mostraras airosa,
así estás, ansiosa, esperando un visitante
que quiera ver tu vidriera.
Lo abrazas y cobijas,
lo atrapas como la hiedra.
Te recorre resucitando
de su prisionera vida,
amarrada a la ciudad de asfalto,
y de aires agobiantes.
Lo atrapas y acaricias,
lo haces dichoso, lo sueltas,
luego vuelve ... a buscarte!.

Un hombre de suerte (fragmento)

2008-05-26T07:25:00.000-07:00

" El escenario es un ámbito mágico donde se descubren dimensiones escondidas de la existencia: sueños, pesadillas, ilusiones, anhelos, recuerdos, deseos ocultos, esperanzas y temores... El enigma de la vida, que se escapa tantas veces a los argumentos de la razón, se muestra en el escenario con toda su grandeza. En ese gigantesco espejo tratamos de reconocernos, y, al actuar, sentimos que existimos. Lo mismo hace cada ser desde que nace hasta que muere: repetir concienzudamente su papel durante toda su vida. Apariencia y simulacro. Si alguna vez llegamos a comunicarnos con los demás es sólo por azar. La máscara es la existencia posible. Sin ella los tigres del pasado que esconden nuestra conciencia nos comerían por dentro. Sólo si nos alejamos de nosotros mismos podemos ver, y burlarnos, de cómo representamos ante el mundo nuestro absurdo y tonto papel. Algunos incidentes aparentemente triviales marcan nuestro destino, nos guste o no, y después dedicamos el resto de nuestra vida a defendernos como víctimas, haciendo el papel de culpables, ante el gran jurado del mundo. La única forma de sobrevivir sin caer en la locura es reírnos de nosotros mismos. "

José Luis Alonso de Santos

Los miserables y arrogantes habitantes del submundo nocturno

2008-05-26T00:18:00.000-07:00

He recorrido varias ciudades, en distintas épocas y tengo la certeza que existen miserables y arrogantes en todas ellas. Míseros de todas las miserias, faltos de todo el bagaje ético.
Personajes corvos y escondedores, de miradas turbias, sin brillo. Que hacen de su vida y la de los que los rodean un infierno. En el lugar que ahora resido, suelo ir a tomar algo todos los sábados, en mi camino termino en una heladería que al principio me pareció acogedora pero con el trascurso de los sábados, me fui dando cuenta de la forma ruin que eran tratados los empleados. No se puede trabajar en un lugar en donde revisan la caja, cada vez que cobras. A cada paso que da el empleado está la mirada ruinosa del patrón siempre desconfiando de lo que hace. Eso en presencia de los clientes, llega a los mismos causando un malestar que en mí hizo que cada día me interiorizara más en lo que iba a ocurrir, dándome la necesidad de escribirlo.
Me pongo en la piel de los empleados, entre los cuales también hay de distintas calañas pues está el que es el motivo de las miradas y persecuciones, y el otro el que palmea al patrón, cada vez que entra le cuenta todos los pormenores, haciendo quedar a sus compañeros como simples esclavos. No se dá cuenta que a la larga él o ella terminará siendo también carne de cañón, es decir siendo despedido por ese a quien chupó las medias tanto tiempo.
En fin señores de la heladería La Jijonenca de Ponferrada tengan a bien cambiar la óptica de su negocio, pues el cliente se dá cuenta de todos estos pormenores de los sábados por la noche, cada vez hay menos clientela y creo que es por eso, el mal clima reinante en el lugar se nota, se palpa con las manos y con sólo mirar detrás del mostrador.

Los nuevos habitantes

2008-05-18T23:37:00.000-07:00

Espérame que voy contigo!, dijo Cámulo, estoy preparado. Y así comenzó el largo viaje de Cámulo y Foibos.
Era en los años 900 a.C., no había caminos trazados en la región, cuando llegaron a unas montañas que les parecieron enormes en comparación con la llanura de su tierra. Acababan de dejar la llanura mesetaria, llegando exhaustos a la Gallaecia verde de la que tanto habían escuchado hablar. Caminaron muchísimos kilómetros en medio de valles, montes y peñascos. Todo por encontrar un lugar más hospitalario.
Y lo encontraron en lo que hoy es el val do Rao en los Ancares de Lugo, caminaron unos kilómetros después de atravesar el río, encontraron varias peñas, y allí en medio de un valle hermosísimo lleno de robles y avellanos dijeron "hasta aquí llegamos". Comenzaron a construir algo así como una vivienda, con piedras y cubierta de ramas que era el único material disponible en los alrededores.
Cazaban ciervos para comer, pescaban truchas en el río que pasaba por debajo de ese enclave tan bello. Y luego de tener una pequeña organización en cuanto a la vida diaria, un día se miraron y pensaron al unísono es la hora de traer a la familia, pero como? Foibos dijo, animado por el deseo de que su mujer viera ese paraíso, voy yo!
Así emprendió el camino de regreso al lugar de donde casi habían sido obligados a salir. Volvió para atrás su mirada cuando había caminado unos metros y dió una rápida revisión al lugar como tratando de afirmarse en si "era lo correcto", ir por la familia. Y con una sonrisa esbozada, dió media vuelta y prosiguió su camino. Tardó casi el doble de tiempo que habían usado en su viaje anterior. Las vicisitudes del camino fueron varias, pero al final allí estaba su antigua casa,y sus hijos correteando alrededor. Y cuando lo vió llegar, su esposa, casi no lo reconoció por el aspecto de cansancio que tenía. Esperó a contarle lo ocurrido solo luego de comer un frugal almuerzo, y así comenzó su historia. "Vamos al paraíso, prepara las cosas que emprenderemos viaje dentro de unos días, cuando haya descansado y me sienta con ganas de llevarlos al lugar que será nuestro hogar definitivo".
Luego de varios días, de preparativos, la sumisa Bodua casi ni preguntaba donde era ese lugar, ni como sería su vida allí. Estaba tan cansada de luchar con los vecinos, que si era un lugar solitario mejor. A todo esto la familia de Cámulo también preparaba sus cosas pero casi sin entender.
Emprendieron el viaje, más escabroso que el anterior pues en total eran diez personas entre las esposas, Foibos, sus cuatro hijos y los tres de Cámulo. Y las dificultades del camino se hicieron más evidentes, pero luego de tres meses llegaron al lugar más hermoso que habían visto jamás.
Allí ya Cámulo había comenzado lo que iba a ser su casa, redonda de piedra y paja similar a la primera construcción, pero a esta ya le había dado unas medidas más amplias calculando la ubicación de los animales en su interior. Además deberían guardar el grano y la paja para los mismos, en ella.
Así comenzaron los nuevos habitantes, los pioneros de la zona, del Valle de Rao, al lugar le pusieron Coro en honor de la divinidad celta del mismo nombre. Así comenzó la historia de este pueblo y sus alrededores, con habitantes rudos, valientes y curiosos. Hicieron de la aldea un lugar organizado, parecido a una cooperativa. El trueque era moneda, y el salvar al vecino era la ley. El devenir de la historia luego dió lugar a que estos hombres y mujeres,se transformaran en esclavos ante la aparición de señores que los hacían trabajar para ellos. Pero igualmente han forjado la historia de esta aldea. Aún hoy cuando se realiza alguna remodelación de la capilla o de alguna casa, se encuentran los restos óseos de alguno de ellos, se los vuelve a enterrar, en el mismo lugar, sin tocar nada, solo se hace un silencio pues ellos fueron los precursores, los que dieron origen a mi origen.

El día que recuerdas

2008-05-15T00:51:00.000-07:00

El día de tu cumpleaños es el día que recuerdas con más acento tu pasado, tus deseos, tus frustaciones, tus alegrías y fracasos, los proyectos que nunca comenzaste, los que comenzaste y no terminaste, los que comenzaste, terminaste y al final fueron felices.. En fin ese día es el día del balance, de la reflexión de lo que has hecho y lo que no. En este día que es el mío, considero este balance positivo. He podido alcanzar la madurez que ya en este mundo es mucho, he podido saber del amor de mis padres que aún me lo siguen prodigando gracias a Dios, he conocido el sabor de ser madre, de criar a dos hermosos hijos. También conocí el sabor amargo de perder una hija a los dos años de haber nacido. Tuve en el camino de la formación de la familia varios traspies, pero salí adelante. Ahora que he empezado el camino de mi verdadero conocimiento, he podido acariciar la presencia del ser más dulce que he conocido y con él pienso seguir. De mis amigos, los verdaderos que me apoyaron siempre, los incondicionales, ni hablar. Ellos se cuentan con los dedos de una mano pero basta, pues valen por dos. En fin en este día en que recuerdo haber nacido, haber llegado a esta tierra, con mi equipaje vacío, ahora lo tengo lleno, lleno de todo lo anterior y queda un resto para lo que venga. En este día agradezco a Delia y a Jaime que me dieron el don de la vida.

Martes 13

2008-05-13T11:34:00.000-07:00

Dicen que el martes trece es de mala suerte. Veamos porqué. Según la Wikipedia, en las culturas de España, Grecia y los países de Latinoamerica, el martes 13 es considerado un día de mala suerte, tal como sucede con el viernes 13 en las culturas anglosajonas o con el viernes 17 en Italia. Por esta razón, las peliculas de la saga de Friday the 13th (viernes 13) fueron traducidas a algunos de los países de habla hispana como martes 13. Hay mucha gente con fobia a este día, que no viaja a ningún lado por superstición. La fobia a este día se llama Trezidavomartiofobia o Triscaidecafobia.

El martes, ni te cases ni te embarques.

Martes es una palabra que desciende del nombre del planeta Marte, que en la Edad Media lo llamaban "el pequeño maléfico" y que significa voluntad, energía, tensión y agresividad.

El número trece desde la antigüedad fue considerado como de mal augurio ya que en la Última Cena, trece eran los comensales; la Cábala enumera a 13 espíritus malignos; en el Apocalípsis, su capítulo 13 corresponde al anticristo y a la bestia.

También podemos hablar de un viernes que caiga en el día 13 de cualquier mes se considera un día de mala suerte en las culturas anglosajonas. Existen supersticiones similares en otras tradiciones; particularmente en Grecia, España y Latinoamérica, el martes 13 tiene el mismo papel, al igual que el viernes 17 en Italia. El miedo a los vierne13 se llama collafobia o friggaatriscaidecafobia, siendo una forma espeluzanante de triscaidecaifobia, o fobia al número 13.

Remontándonos a datos históricos que puedan dar explicación a esta superstición, podemos remontarnos a un Viernes 13 de octubre de 1307: en este día la orden de los Caballeros Templarios fue entregada a la Santa Inquisición, arrestándoles simultáneamente esa misma noche. Condenados a la hoguera, muchos de los caballeros lanzaron diversas maldiciones antes de ser ejecutados. Desde entonces el viernes 13 se considera fecha de mala suerte.

Bueno historias aparte, ya va llegando el final del día martes 13 y cada uno habrá tenido suerte o no, lo importante es seguir viviendo.

2008-05-12T06:01:00.000-07:00

2008-05-12T05:54:00.000-07:00

TARTA DE SANTIAGO

(Tarta de almendras Compostelana.)

INGREDIENTES :

1/1Kg. de almendras molidas

1/2kg. de azúcar

7 huevos

100gr. de mantequilla

150 gr. de harina

1 cucharilla de canela

1 copa de jerez dulce

50gr. de azúcar glacé

En primer lugar preparamos una masa con un huevo, la mantequilla, la harina y si fuera necesario un poquito de agua (yo nunca la pongo). La estiramos muy fina y forramos un molde redondo que previamente hemos untado con mantequilla.

En un bol mezclamos las almendras molidas con el azúcar y la canela, añadimos el jerez y los huevos (6), uno a uno... mezclamos bien.

Vertemos esta pasta sobre la masa y metemos el molde en el horno a temperatura media (175ºC aprox) hasta que esté hecho (una hora aproximadamente, en mi horno son 50 minutos) Como siempre el truco es pinchar con una aguja y que esta salga limpia.

Retiramos y una vez fría colocamos en el centro una plantilla con la cruz de
Santiago o una concha de vieira y espolvoreamos con azúcar glacé

2008-05-11T23:25:00.000-07:00

Hoy es lunes pero mi mente está un poco cerrada, debe ser por la primavera!! Bueno igual aprovecho a poner este enlace de una página maravillosa que me gustaría que vieran. www.aldeadecoro.com

2008-05-05T04:21:00.001-07:00

FAST FOOD

Quién dijo que los EEUU eran los inventores de la comida rápida?

La memoria se pierde en la noche de los tiempos y no hay fiesta, sarao gallego ni romería que se precie en la que no esté presente el "octopus vulgaris", en gallego Polbo ( se escribe con b, no sean mal pensados).

Incluso en muchos lugares y villas, tiene fiesta con nombre propio, dedicada a la exaltación de tan galaico manjar, rey indiscutible de la "fast food" gallega.

En estos días, el pulpo es honrado como se merece en las fiestas de San Froilán en Lugo y tenemos foto en todas las portadas de la prensa diaria de nuestro “flamante” presidente de gobierno degustando el “octopus” y no precisamente el del “ garden” de los Beatles y luciendo la mejor de sus sonrisas ( No es para menos, si ese pulpo va regado con un buen albariño, un mencía , un amandi o un ribeira sacra).

Como ya he dicho desde las fiestas de San Froilán hasta la "Festa do Polbo" en Bueu, pasando por Valladares (Vigo) o Carballiño (Ourense), el pulpo es el rey indiscutible y para el éxito del plato ha de ser preparado de una manera especial.

Todo un ceremonial que exige por ejemplo su preparación en caldero de cobre y un congelado previo o "mazarlo" a golpes contra una piedra de granito ( gallego por supuesto) para acabar con su inicial dureza.

El pulpo ha de ser de buena calidad, dicen que el del banco sahariano no tiene comparación, la preparación, esmerada aunque rápida y no debe perder la piel en manos de la "pulpeira", esto no sólo es buena señal, es que debería ser imprescindible.

Se sazona con sal gorda, aceite y pimentón ( picante preferiblemente) y debe presentarse en plato de madera.

El summun es que las "pulpeiras" (cocineras) sean de Carballiño. Se dice que es el lugar donde mejor se prepara , aunque yo lo he probado buenísimo en otros muchos sitios.

Ahhhh y si además del vino, va acompañado por uno de esos panes que tan bien hacen por la zona de Ourense, entonces… placer de dioses.

Si las condiciones son favorables y el ritual se cumple, saldremos con cara de fiesta de las casetas de la feria... para que luego vayan presumiendo en Norteamérica de "fast food".

2008-05-05T04:17:00.000-07:00

CHULAS DE CARNAVAL

INGREDIENTES:

* 1 KG. De CALABAZA

* 300 gr. HARINA

* 6 HUEVOS

* RALLADURA de LIMÓN

* 200 gr. de AZÚCAR

* 1 copita de ANÍS

* Si se desea se le puede poner una pizca de CANELA y algunas UVAS PASAS sin semilla

PREPARACIÓN:

Se pela la calabaza y se cuece con un poco de agua hasta que esté blanda ( 15' aprox.). Se escurre y se deshace con un tenedor... vamos añadiendo la harina poco a poco.

Batimos los huevos con el azúcar, la ralladura de limón y la copita de anís. Los agregamos a la mezcla anterior y hacemos una masa.

Si queremos podemos aromatizar con un poco de canela y añadirle uvas pasas (se aprecian en la foto).

Ponemos una sartén con abundante aceite y cuando esté caliente echamos una cucharada sopera de la masa y vamos friendo las "chulas". Retiramos y ponemos sobre papel de cocina absorbente para quitar el exceso de aceite.

Destino

2008-05-04T23:13:00.000-07:00

Mi destino, ha sido marcado por tantas cosas,que ya ni recuerdo como empezó.
Desde mi niñez he conocido gente que fue guiando mi sino hasta lo que hoy es.
A algunas personas he de agradecer, a otras mejor olvidar...pero igualmente ellas han hecho que toda mi persona, se haya revelado en algún momento, o haya girado mi vida 180º.
En este balance que hago público realmente si miro hacia atrás ha sido muy enriquecedor, y si miro hacia adelante, bueno, no sé que pasará, pero creo que a todos nos debe pasar lo mismo, el adelante es un abismo no sabemos como será ni cuando terminará...dándole a ese abismo cierta poesía e intriga bella.
Mi destino es mi camino, es mi forja, es mi ser, en él plasmo todo mi sentimiento, todas mis sensaciones, todos mis desencantos y fracasos. En él está la verdadera esencia de mi alma, en él estoy..

Música

2008-04-29T06:02:00.001-07:00

2008-04-29T01:40:00.000-07:00

Empanada Gallega de Bonito

INGREDIENTES:

PARA EL SOFRITO:

2 cebollas

1 pimiento mediano

ajo y perejil al gusto

pimentón dulce (fundamental en la empanada gallega)

sal, pimienta blanca molida y azafrán

Aceite, es mejor usar de girasol, que tiene poca acidez y evitaremos que la empanada "repita"

Bonito, o si deseamos podemos poner otro relleno: carne, sardinas....

PARA LA MASA:

500 gr. de harina

200cc de agua tibia

12 cuch. soperas de aceite del sofrito (100cc aprox)

Un trocito del tamaño de una avellana de levadura de la panadería

1 cucharadita de sal

1 cucharadita de pimentón dulce

PREPARACIÓN:

Picamos la cebolla finamente y la rehogamos en una sartén con el aceite, salpimentamos y cuando esté pochado (algo caldoso y con la cebolla transparente) añadimos el pimentón dulce y el azafrán. Añadimos el bonito.

Dejamos aparte para que enfríe... si se usa el relleno frío no se malogrará la base de la empanada, es más muchos recomiendan que sea del día anterior, porque los sabores estarán mejor mezclados.

Ponemos la harina en un bol y hacemos un hoyo en el centro, mezclamos todos los ingredientes de la masa y la levadura desmenuzada, vamos ligando todo poco a poco con la ayuda de una cuchara de madera y luego pasamos a amasar sobre una superficie lisa hasta conseguir una masa elástica y no pegajosa (si hiciera falta vamos añadiendo harina o agua)... a medio amasar añadimos tres o cuatro cucharadas de aceite del sofrito. Formamos una bola, la tapamos con un paño y la dejamos reposar una hora aprox.

Pasado ese tiempo, dividimos la bola en dos y sobre la mesa enharinada estiramos con el rodillo una de ellas, forramos un molde o la bandeja del horno previamente engrasada y echamos el sofrito, escurrido pero jugoso, picamos el pimiento en trocitos y se lo añadimos ( si el pimiento no va en el sofrito, evitará que luego este repita).

Estiramos la otra bola de masa y cubrimos la base apretando bien en los bordes, si se desea se puede decorar con restos de masa y por último se trenzan los bordes para que no se abran, presionando bien con los dedos.

Hacemos un agujero en el centro y con un tenedor picamos repetidamente por la empanada para que no se infle al cocer.

Se puede meter así al horno o si se desea se pinta con huevo batido, si damos dos manos dejando secar unos minutos entre mano y mano tendrá un color precioso

Metemos en el horno caliente y cocemos aprox. 45 minutos a una Temperatura de 200/220ºC

Conviene vigilarla, si vemos que infla, pinchamos en ese sitio para que baje.

2008-04-29T01:09:00.000-07:00

CALDO GALLEGO

Festa do Caldo Galego de Mourente (Pontevedra)

En Mourente (Pontevedra) se celebra todos los años una fiesta gastronómica de exaltación al caldo gallego, incluso se ha constituido una "Orden do caldo Galego" con capa representativa verde grelo para velar por los intereses de tan peculiar y nutritivo plato.

Es una receta muy sencilla en la que los ingredientes pueden ir a ojo, no tiene que ser necesariamente una cantidad exacta.

CALDO GALLEGO

INGREDIENTES:

Un puñado de alubias blancas (que se ponen la noche anterior a remojo)

Carne de ternera (Xarrete que en castellano es morcillo)

Chorizo gallego

Costilla salada de cerdo

Jamón

Patatas

Repollo o col gallega ( lo ortodoxo es poner grelos que es una verdura típicamente gallega, pero son algo amargos)

Un poquito de manteca de cerdo o unto o un chorrito de aceite de oliva (no es lo mismo pero es mejor por el colesterol)

Preparación

Ponemos una olla alta al fuego con agua y la carne, cuando empieza a hervir echamos la manteca de cerdo (o el chorrito de aceite de oliva) y dejamos cocer aprox. una hora.(Vamos controlando la cocción).

Añadimos entonces la verdura y las patatas en trozos grandes y lo dejamos a fuego lento hasta que esté completamente cocido.

Verificamos entonces la sal, por si hiciera falta o no, el jamón y la costilla ya salan el caldo.

Este debe quedar algo turbio pero con cuerpo, si llegara a quedar demasiado líquido podemos machacar alguna patata y añadir al caldo en los últimos minutos para que espese.

Poner, la carne en una bandeja… y las patatas, la verdura y las alubias en otra.

Esta receta sirve de primero y de segundo. Como primer plato se sirven el agua con las patatas picadas y la verdura (caldo gallego) y como segundo la carne con las patatas enteras, los chorizos y las verduras (el cocido gallego).

* Unto= la grasa que hay entre las vísceras y el tocino, Después de la matanza se le quita al cerdo esta grasa, se sala, después de un mes se enrolla, se ata y se cuelga a secar.

recetas

2008-04-29T01:02:00.000-07:00

El pensamiento positivo y la felicidad, muchas veces estan acompañados de buenas comidas, así que de aquí en adelante haré un pequeño recetario de comidas tradicionales gallegas, que son para ello especiales!!!! Espero que les gusten y les aproveche!!!

la distancia

2008-04-29T00:11:00.000-07:00

Tiene la distancia varias acepciones, la distancia en tiempo, en lugar y en sentimiento.
La de tiempo y lugar, se puede superar más facilmente, pero no la del sentimiento.
Tomar distancia desde adentro es más grave, es estar al lado de una persona, pero estar con el corazón a miles de kilómetros.
Mirarla y no verla, que triste. Y esa distancia es insoslayable, insalvable, pues aunque uno trate de volver al lado de esa persona, ya hay algo que obstruye, que molesta. Como los residuos de un vidrio roto, pinchan y pueden cortar, entonces uno se aparta, retrocede. Y así la distancia del corazón sigue y sigue... Hasta que se hace olvido...